Ораниенбаум

То, что мы ищем и ждём, что называем своим,
что уплывает с дождём, что наплывает как дым,
что не расскажешь в словах, 
взглядом коснешься едва,
нёбом тихонько скользнёшь, да так и не назовёшь.
Что, как пронзительный сон, 
будто бы главный ответ
с сердцем стучит в унисон и проливается в свет.

Знаешь – это было отрадно до слёз,
 будто ветер запах фиалок принёс,
будто с финской сумеречной стороны
 мчался воздух свежей волны.

Чёрный декабрьский плед, небо Балтийской воды,
крупный раскрошенный лёд,
 снег над Кроншлотом седым.
Что происходит вокруг, крутит куда колесо?
Будто рассказ, словно слух ораниенбаумский сон.

Видно сказок в детстве я не дочитал,
черёд еще одной появиться настал.
Видно с финской сумеречной стороны
мчится сказка новой волны.