Разжаты пальцы, той руки, которая тебя держала. 
Та, что была сильна, нежна, она доверие внушала.
Сейчас  не скован ты. Стремишься вниз необратимо.
И все те вечера, часы, года и месяца – всё пролетело мимо.
И нет опоры, нет надежды, нет ауры, щита, что был спасеньем.
Ты предоставлен сам себе, и поздно думать о прощенье.  
Свобода – разве ли не этого хотел? Лети, ну или просто падай.
Разбейся в дребезги о землю,  июльским леденящим градом.
И пусть тебе руку подаст, такой как, ты, лежащий мертвым.
Ценил бы помощь, что есть сейчас. А не был, сука, таким гордым.