Мои мечты и чувства в сотый раз
               идут к тебе дорогой пилигримов.
                                                    В. Шекспир.

Мимо ристалищ, капищ,
Мимо храмов и баров,
Мимо шикарных кладбищ,
Мимо больших базаров,

Мира и горя мимо,
Мимо Мекки и Рима,
Синим солнцем палимы,
Идут по земле пилигримы.

Увечны они, горбаты,
Голодны, полуодеты,
Глаза их полны заката,
Сердца их полны рассвета.

За ними поют пустыни,
Впыхивают зарницы,
Зезды встают над ними,
И хрипло кричат им птицы:

Что мир останется прежним,
Да, останется прежним,
Ослепительно снежным
И сомнительно нежным,

Мир останется лживым,
Мир останется вечным,
Может быть, постижимым,
Но все-таки бесконечным.

И, значит, не будет толка
От веры в себя, да в Бога.
И, значит, осталась только
Иллюзия и дорога...

И быть над землей закатам,
И быть над землей рассветам.
Удобрить ее солдатам.
Одобрить ее поэтам.