Тысяча рецептов от одиночества,
Говорят, что это давно уже проблема целого века,
Но длинное произношение его имени, отчества,
Лишает, по сути, возможности жить человека.

Я же, напротив, люблю быть один,
Обожаю, когда в квартире во всю слышен свет,
И лампы настольной моей маргарин,
Уже несколько раз так на полном серьёзе заменял мне рассвет.

В карандашнице - вилки, на фото - мечта,
Мне так нравится - всё на местах, также медленно дует в замочной,
Даже эта погрызанность колпачка,
Будет верно хранить мне до завтра какие-то строчки.

Мне так нравится эта уживчивость стен,
Что-то когда-то уже "покорил" их вершины,
Что опять к телефону сейчас не успел,
И никто это, вроде, не видел.

И никто ко мне не опоздает в гости,
Даже если без четверти семь к девяти,
Мысль о том, что её тоже кто-нибудь бросил,
Вот, пожалуй, и всё, что меня заставляет хоть как-то грустить.

Но как сказал мой любимый аптекарь:
"Наша жизнь - это всего лишь неправильная последовательность горько выпитых горсточек",
И ещё что-то там о проблеме века,
По-отцовски вкладывая мне в руку рецепт от одиночества...