Мы с тобою так верили в связь бытия,
     но теперь оглянулся я, и удивительно,
     до чего ты мне кажешься, юность моя,
     по цветам не моей, по чертам недействительной.

     Если вдуматься, это как дымка волны
     между мной и тобой, между мелью и тонущим;
     или вижу столбы и тебя со спины,
     как ты прямо в закат на своем полугоночном.

     Ты давно уж не я, ты набросок, герой
     всякой первой главы, а как долго нам верилось
     в непрерывность пути от ложбины сырой
     до нагорного вереска.

             1938, Париж