Он пел для всех,у него был красивый голос
Ему было паршиво,все вокруг веселились,
Что по соседству,не стоило даже ее волоса
Несколько слушали,другие беседовали,матерились.

Он писал для всех,он не был знаком с талантом
Но сразу видел его в других,
С последней зимы для себя выделил два варианта
Либо виселица,либо новый стих.

И так проживал,день за днем
Спасаясь всем,чем угодно,
Карабкаясь вверх,играя с огнем
Он делал,что делал,а не то что модно.

Вот если художнику отрезать руки
Он ведь больше не сможет рисовать,
Так и он каждый день нуждается в скуке,
Что бы хоть что-то писать.

И он пел для всех,у него был красивый голос
Писал для всех,но с талантом не был знаком,
Все,что вокруг не стоило даже ее волоса
Она встретится с ним этой ночью,он покажется ей чудаком.