есть время,
что не любит ставить точки.
и память,
что не любит честный взгляд.
и тухлыми словами говорят
(точь в точь,как мы)
просроченные строчки.
ночь.
фотографии не спят.
но в стол уткнули лица.
не пишут ручки синим,
только красный цвет.
да и писать,наверно,смысла нет.
ты пробуешь читать,
который час - одна страница.
одна страница - как одна мечта.
и в той одной мечте
живут одни грехи.
то ли грехи не те,
то ли мечта не та,
то ли не пишутся веселые стихи....