.пошел ты,
я за своей мечтой бегу
по желтым
кирпичам.земля будто уходит из под
жопы.
среди дешевых и пожеванных мажорных нот
и криворуких дирижеров вздорных од.
шумит часов нездоровый ход,
я потерялся тут свинцовым батискафом среди мертвых вод,
вакуум бантом мне давит кадык,
и чтение Канта не дарит плоды
с ядом для торных орд.

наверно
все же нужно на верх нам
сквозь толщу массы дерьма неимоверной,
каждый новый том-моветон,и каждый мною написанный текст вроде норм,
но не тот.

дым щекочет потолок белый,
пятый раз листаю "икеи" каталог бегло,
мясо без крови,
мне нужен врач,лучше с кубиком морфия и грязной
иглою.

ложь-симптом ,лесть-недуг
какой тут на хуй хасл,тут есть нету.
треск нервов,а не блеск перлов
и норовит подать холодной месть недруг

.с каждым днем потолок ниже,
я снова прячусь от мира в углах томов книжек.
и,чтоб ты знал,мой мозг плавится тут прям как вольфрам,
и я иду со дна хмур,и лют,как Вольфганг.

не сыскать в моей коробке вам стихов красивых,
этот хип-хоп от силы для толп пехоты сивых,
кому-то все это-труды,не один год усилий,
ты потел над текстом,а я месяц в доску синий.

.и извергаю мерзость я,подлец,из уст:-
"в моей квартире пятый год подряд не воскрес Иисус"
и Маяковский за столом со мною все реже сиди,
за аппаратом восседает Фреди и режет CD,

мне пару минут-вдохнуть и сплюнуть-оставят по блату,
перед тем,как грозным самосудом отправят на плаху,
тексты раздарят бакланам,толпы растают так ладно,
после за успешность сего дела раздавят баклаху.