О увы! Послушай, друг мой,
О красе могильных плит,
Чье унынье цвета фиалок
Свет витражный бередит.
Там цветы давно увяли,
Хрупкость их к себе манит,
Но парфюм их все витает,
Как секрет, что не раскрыт,
Словно сон, воспоминанье,
Что хранится в склепе том,
Дожидаясь того мига,
Когда вспомнят вновь о нем.
Может гостем будет кто-то,
Кто свободным хочет стать
От безумия, болезни,
Что не в силах он понять.
Его признак - то смятенье,
Что рождает тяжкий стон, - 
В голове ведь беспрестанно
Песни мертвых слышит он.
Его поиски безмолвья,
Его жажда тишины
Приведут его под землю
Тайной тропкой вечной тьмы,
Где найдет он, содрогаясь,
Ужасом объятый весь,
Там, за черной дверью... слышишь?..
Что-то спит спокойно здесь.
Это маленький ребенок,
Мертвый мальчик тут лежит.
Он так хрупок... так испуган...
Так печален свет ланит...