Wo ich chill' da, steh'n Schilder, die sagen
Ich will da keine Labernasen, die mich plagen
Kein Hubba-Bubba von deinem Blubber-Blubber
Geh und verscheuer Heizdecken auf'm Butter-Kutter
Sorry, kein Bock auf deine Story
Geh zu 'ner Parkuhr, kost' zwei Mark nur
Ich hab dir nix zu sagen
Du hast mich nix zu fragen
Tu lieber so, als ob ich gar nicht da bin
Ich will nur irgendwo da oben [bad word] gucken
und zu grüßen, ab und zu spucken
Mit den Schultern zucken bei den Puppen aus'm Werbeclip
Und dem grausamen ich-will-dass-ich-was-werde-Blick
Mit gelacktem Kompaktgrinsen
Unter gleich Beknackten nach Kontakt linsen
Wie kann man nur so unfunky tanzen, bitte?
Ihr netten, Adretten nervt, wie Junkies im Schanzenviertel!

Ich bin nie wieder nett, wenn Nat-King Cole
Nenn' mich Unforgeta-Bo
Ich brech die NDW, das ist die Nette Deutsche Welle
Stelle nette Rapper in' Schatten
Die biten wie Ratten
Ich bin die Quelle für Raps mit Profil und Charakter
Ich bin nicht aalglatt
Ich schneid' den Aal ab
Und schließ' den Saal ab, in dem ihr nett seid
Und wenn ihr jetzt immer noch denkt, dass ihr fett seid
Habt ihr euch so heftig geschnitten, wie 'ne Amputation
Und ohne Beine seid ihr nur noch arm dran' und 'n Stumpen
Ihr könnt nicht mal humpeln
Na, sind deine Protesen weg, hast du sie noch nicht gefunden?
Ich hab sie versteckt
Ist das nicht nett?
"Nat Turner? Wo?"
Der heißt Ted Turner, ist in der [bad word] von Tina, und danach im Po
"Mensch Bo!" - Was denn? - "Verarsch' mich nicht immer, sei doch mal nett!"
"My memory's bad hon, I just [bad word]  forget"

Wir wollen Blumen brennen seh'n
Sandalen rennen seh'n
Grinsende halbe Hemden flennen seh'n
Eure Karrieren enden seh'n
Eure Style-Rechnung ist nicht aufgegangen, wir kommen, pfänden geh'n
Wir wollen Blumen brennen seh'n
Sandalen rennen seh'n
Grinsende halbe Hemden flennen seh'n
Haben 'n Track und senden den
Eure Style-Rechnung ist nicht aufgegangen, wir kommen, pfänden geh'n

I rock the house, roll a spliff
Gegenmittel gegen mich gibt's nich'
Gib mir 'n Beat, mein Kopf is' voll "Pures Gift"
Sind die Augen rot, mach ich blau bis ich schwarz seh'
Lifestyle: Kamikaze
Bei mir 'ne Dauerphase
Noch 'ne Frage:
Was ist geil, geiler, am geilsten?
Prollstyle vom Feinsten - frontal
Bleib' locker sonst wird das Monster beißen, wie Mike Tyson, is' mir egal
Meine Weste keine von den weissen - und du hast keine Wahl
Mongo-Clicke, Mongo-Attack
Du wirst schwitzen wie [bad word] in Backdraft
Sobald 'n Freak "eins, zwo" in's Mic rappt, burnen alle Wack-MCs weg
Durch heiße Ware auf Vinyl, CD und auf Tapedeck
Sie sind viel zu weit weg
Von diesem Level mit Scheißdreck [bad word] hat battlen hier kein' Zweck
Erstens ist mein Atem länger
Zweitens sind meine Taschen leer
Drittens: Ich bin so derbe fett, aber der größte Hänger

Ich lebe um zu lieben
Nette führn Intrigen
Schneiden geschwollen labernd und lachend Grimassen wie Skins Frisen
Poppen morgens auf Kocken, ham' mittags 'n paar Kongresse
Und Abends haun' sie auf Feten lächelnd Kollegen auf die Fresse
Doch nur mit Wörtern, versteht sich
Geplant ist jede Gestik
Das Gut-drauf-sein
Muß gekauft sein
Ihre Parties stimmen heiter, wie 'n Aids-Test positiv
Da's dort nur falsche gute Laune und nichts Großes gibt
Nee, nee, sind solche Typen vor der Bühne, riskier' ich 'ne [bad word] Lippe
Rappe nicht mehr für Geld, nee, für pikierte Blicke
Wie Bo und Ferris, die die Beginner begleiten
Und Beweisen, dass die meisten, die rappen nicht tight sind, sondern Pfeifen
Ich sche