Смотрят Пращуры строго с Неба в нашу толпу. выбирающий Бога, выбирает судьбу. Нас осталось немного. Память Веры храня, выбирай себе Бога, что по крови родня. Перед кем не остаться одному в нищете, и с врагом не брататься в черномазой орде. Перед кем не виниться, к алтарю не ползти, и в тюрьме не томиться – быть на воле в чести. Крыша нашего Храма - это солнца лучи, стены нашего Храма - это наши мечи, песен тайные силы и завеса зари, наших Предков могилы - во степи алтари. Длится Рода дорога, где не место рабу, выбирающий Бога, выбирает судьбу.