Нет, не пройти один лишь раз пути,
обратно от угасших глаз и мёртвых солнц
к началу жизни,
её смысл в каждой из ран,
в воспоминании о том, как я кричал,
от боли просыпаясь, обретал не смерть, а на запястии постыдный шрам.
Сатирикон изнанок лиц, кровоточат от их гримас,
гниющие в депрессии дома,
они кричат, их ненависть ко мне - их радость.
Губам и пуле, что ждёт снова смешно,
они встречались когда-то раньше.
Из любопытства жмёт курок, скучающий ребёнок - моё зло,
её мне имя назовёт безумное, как выстрел эхо.
Кого я встретить не успел, но уже предал.
Спасти, лишь миг, когда её рука,
одним прикосновением сжигает заживо тебя
и дарит снова падение в бессмысленную вечность