Тело разваливается на куски,
Его температура имитирует климат Африки.
Сентябрь оперирует лёгкие,
Шепчет: «Если не хочешь умирать, хоть усни,
Твоё поражение предопределено,
Ибо жизнь по своей природе фатальна.
Твоя сила воли определяется набором генетических данных.
То, что ты называешь любовью, лишь физиология.
Так ваш биологический вид
Стремится заполнить собой ареал обитания,
Вот вы и сбиваетесь в стадо попарно».
Дрожа, ты готовишь чай,
Посылая подальше свой внутренний голос,
Который считает циничную чушь чистой правдой.
«Завтра это пройдёт,» ―
Безнадёжно думаешь ты,
Но не проходит ни голос, ни осень,
Ни температурная слабость,
И сны, вопреки логике и порядку вещей,
Своей яркостью по-прежнему заглушают реальность.