В подсвечнике ещё гнездится дым
фитиля, видавшего всю серьёзность пожара,
чёрной ножкой взгромоздился он на дыбы
И стойка что-то неуловимое, но выражала.

По старушечьи сгорбившись в центре воскового Колизея
стояла чахло, припомнив старческие сколиозы, ревматизмы.
В этом деле я скорее феникс, чем хвост пылающего змея - 
привык из горстки пепла возрождаться гордой птицей.

Капля свечного огонька повторяла изящество слезы,
позже уступила место темноте, как в камере-обскуре;
по числу огарков, возложенных на весы
можно оценить на сколько я тоскую.
В городе-грехов из сердца что-то было взято
И как Есенин отдавший душу Англетере,
Я навсегда оставил часть себя там
и запечатал в тот захудалый кафетерий:

пространство состояло из словоохотливых официанток,
снующих кругами, как шарик за хвостом,
тебе много нацарапали стихов,
НО ни один из этих словесных меценатов
не поймёт, почему здесь на фоне играет Скайфолл.

***

Я к тебе путь проделал длиною в год,
Это страшно, когда расстояние уже не измеряют километрами;
В моих стихах плохо выстроенный слог
и глаз, взбегая по строке, словно преодолевает барьеры незаметные;
Но я таков,
в этой неряшливой нескладности я вижу красоту,
Когда текст – разбитое блюдце, где трещинки величаются строфой,
Когда чёрный жемчуг букв украшает переборы струн,
в частности, если речь заходит про Скайфолл.

***

Я в тебя вцепился пятернёю чувств, да так,
Что хватка питбуля показалась бы рукопожатием ребяческим, и
твои веки с грацией бабочки распахнули в рай врата
за которыми только и думай, как с ума бы не сойти;
А за спиной шипел проигрыватель, как Дон-Переньон.
Ты дрожала у меня в объятиях, как сейчас дрожит мембрана микрофона,
и я рад, что никто кроме нас с тобою не поймёт
почему здесь на фоне играют ноты Скайфолла!