Its the wine that makes me sad, not the love I never had
No Its the wine that makes me sad, not the good times that i've had

stuart a. staples

в моменты беспробудной январской скуки
прокручиваешь моменты,
когда целовал их серебряные руки
(которые, как потрепанные документы)
пахли специями и паприкой

воспоминаний нити начинают виться
и ночь застает тебя в момент памяти танца

танца памяти и бокала бренди

и все эти девушки будто с фабрики
энди
в них так просто влюбиться
с ними так сложно остаться

и мечтая о хеппи энде
ты падаешь в их сердца без дна

.
.
.

и лишь одна
всю ночь будет курить
смотреть в сторону уходящего времени

закроет глаза,
в ожидании проснуться, как минимум
в йемене

не спрашивайте, зачем ей все это надо
на это нет ответа
и лишь не потушенная сигарета
запомнит навсегда ее помаду

и эта комната
с незакрытой дверцей
двенадцать метров
не защищенная от ветров
с запахом индии
с запахом карри

и во всей этой дикой молодости гари
во всех этих "нахуй тормоза"
я запомню ее глаза

невозможно
карие
безбожно
карие.