На пустой остановке упереться в первую фразу,
так и не начав свой рассказ, о чем-то самом прекрасном.
Переходили на красный, в этом спринте, забыв -
что все это просто так… и что все это уже было. 
Точно такие люди, также считали себя особенными,
окрестив это время взлетно-посадочной полосой -
где можно вырастить дерево, сына, дом или статус.
Где можно смеяться от боли или плакать от радости.
Где можно - танцы под градусом, бульбуляторы, шприцы...
Где одинаково плохо и в провинции и в столице.
Где все уверенны в принципах, никогда им не следуя.
Где одинаково значимы поражения и победы.
Ты будешь ныть ребенок, поняв, что все было зря.
Над горизонтом зреет заря, но эти кадры не подбодрят.
Угасает любовь, симпатия, дружба – пойми:
ты, безусловно, кому-то нужен, но, как и все - заменим.

…

Понимать это трудно, но наверно, все-таки важно. 
Как и то, что поднявшись на самый последний этаж - 
еще раз осознаешь, то, что если тебя не будет 
эти люди продолжат бежать на работу и мыть посуду…
Социум не заметит потери одного индивида.
Он не заметит потери тысячи, и да - это как-то обидно,
ты же такой особенный и неейбически значимый...
Но мы уходим, и хорошо, если о нас кто-то плачет. 

Посмотри из окна, друг - это правда красиво.
Не важно что, но так хочется крикнуть небу: "спасибо!".
Нам позволили чувствовать жизнь и быть настоящими,
завтра все это кончится, запечатанным в ящик. 
И когда ты вздохнешь, от этих будней устав,
и когда тебе душу дождем зальет высота,
когда допишешь свой космос на смятых кем-то листах,
то поймешь, что ты сам - только хуевый фристайл.