F#+                       Em+           Шло воскресенье по часам из грязного песка.
       F#+                          Em+           
На шахматной доске чернели клетки;
Ферзь покатился с поля вон, и шансы на нуле.
Копытами в крови топтала лошадь
                          Em+               F#+
Утро прощёного понедельника.
                          Em+               F#+
Утро прощёного понедельника.

Бег по овальной пустоте, по замкнутой цепи
Без цели и без ног под напряжением.
Нить позабыли натянуть, дистанция срослась,
И время не идёт, и не заметно

Утро прощёного понедельника.

Стыд выдували сквозняки из ветоши рубах,
И крохи на ладонь садились сами.
Пульс неуёмно хохотал, и сердцу заебись!
Не выманить на свет, не сдать за деньги

Утро прощёного понедельника.

В адской столовой кипело масло,
Горькое, людское, со вкусом плоти.
Не мёд, не молоко у Земли для деток,
Не сладкие плоды у Земли во чреве.
А в вечный «Артек» ни ногой без блата,
Облачных коек на всех не хватит.
Воскресные секунды – не всегда резина,
И нынче календарь не мешает встретить 

Утро прощёного понедельника