зимой он мерз, весной он цвел, тот ствол. Опорой был, моим дыханьем правил, и вот пропал и сиротой оставил семи ветрам на произвол. А я умею только обвивать, и согревать, и быть от ран охраной, мой голос - нежное сопрано - был создан вторить, а не запевать. Какие споры с ветром вел тот ствол, как пел грозу горячечною кроной! Хотел лететь, но падал вниз со стоном, а я ему кольчугу плел. О вата памяти минувших лет, когда сплетались с ветром эти ветви, мои побеги вынося на свет, тот ствол - единственный на свете. я тонкий плющ, в октаве звук 7ой, недостающая строка сонета, я прихотливым рос, за право это боролся с бурей ствол прямой. я только плющ, я юн, один - не воин, я жизни только с ним достоин, и жил, пока дышал и цвел тот ствол, тот ствол...