В недописанном романе, в непрочитанном романе,
где герой не должен выжить, где герой смертельно ранен
с неба падают осколки
разъяренных самолётов.
Вряд ли музы выживают
там, где дышат огнемёты.

Война.
Неоконченная чья-то жизнь.
Вчера
я не знала, что о тишине можно так мечтать.
Стена
неприступна и так высока.
К тебе
я из последних сил в Москву через Берлин.

В недописанном романе миром правит обречённость.
На кону сгорает небо, красный бог играет с чёрным.
Здесь чего-то не хватает
Почему мы не решили,
как поделим наши слёзы 
на свои и на чужие?

Война.
Неоконченная чья-то жизнь.
Вчера
я не знала, что о тишине можно так мечтать.
Стена
неприступна и так высока.
К тебе
я из последних сил в Москву через Берлин.

Война.
Незамеченная чья-то жизнь.
Вчера
я не знала, что о тишине можно так мечтать.
Стена
неприступна и так высока.
К тебе
я из последних сил в Москву через Берлин.

В недописанном романе, в непрочитанном романе,
где герой не должен выжить, где герой смертельно ранен
неоконченная проза
обрывается словами:
"Я люблю тебя,
мне страшно.
Мы увидимся..."
Едва ли.