В декабре в той стране
 Снег до дьявола чист,
 И метели заводят
 Веселые прялки.
 Был человек тот авантюрист,
 Но самой высокой
 И лучшей марки.
 
 Был он изящен,
 К тому ж поэт,
 Хоть с небольшой,
 Но ухватистой силою,
 И какую-то женщину,
 Сорока с лишним лет,
 Называл скверной девочкой
 И своею милою.
 
 Счастье, - говорил он, -
Это ловкость ума и рук.
 Все неловкие души
 За несчастных всегда известны.
 Это ничего,
 Что много мук
 Приносят изломанные
 И лживые жесты.
 
 В грозы, в бури,
 В житейскую стынь,
 При тяжелых утратах
 И когда тебе грустно,
 Казаться улыбчивым и простым -
 Самое высшее в мире искусство".