выход.
это выход? лифты ударом поддых
тихо
это люди, ведь там внизу - это люди
это мысли внизу, это люди и мысли - их.

слышишь
безусловно, ты слышишь, что горы нелепых стихов
для тебя
мыши
это мысли, что здесь не оценит никто,
это горы несвязанных слов
дышат.

чище
я хочу научиться писать, так чтоб в горло больше не лезли слова
сложно
как суметь донести, то, что точит как червь?
отчего по утрам так гудит голова?
дрожью.

как в дожди научиться ходить под зонтом,
как заставить себя одеваться теплей,
как не думать о том, что возможно вдвоем,
как забыть адреса неоткрытых дверей?

молча.
если голос дрожит, здесь ничем не помочь,
и не нужно безудержно душу терзать,
и не нужно по снегу холодному в ночь
на качели
одной
под фонарь
и молчать.

ясно
это слово давно всё убило внутри
то, что вроде мелькает и вроде горит,
то, что клетки ломает из стали груди,
то, что в памяти раком сознанья сидит
страшно.

так же страшно, как ночью шаги за спиной,
как внезапно забытое имя 
твоё
как прохожий, который внезапно поёт,
как "не я", неожиданно ставшее мной.

выход?
здесь в покой заколочены двери давно,
эти люди - как вылитое молоко.
эти мысли - как грязные лифты домов.

эти лифты
ведут
напрямую
в окно.

4 декабря 2013.

Наташа Пелевина.