Все любят  песни о любви - погрустить, вспомнить, слезу пустить. Себя представить на 

чужом месте, а что было бы если...что будет, если забрести в потемки души, разорвав 

занавес глупой шумихи и поджечь тишину сердца? и шагу не сделать здесь,если омут к 

шее привязан, если каждый предмет и каждая фраза тянет назад. нет. с памятью 

плохой, но не забыть голос этот и запах.голод на стимуляторы.и всё, как карточный 

домик крахом.в ахуе. но ведь все мои песни это главы жизни моей, их там чуть больше, 

чем двести, переступаю дальше через ступень. зимний день или осенняя апатия, весной 

листья падают или летом, да нет уже разницы!! вместе с грустными куплетами луна 

рухнет на землю, запретами:"можно дышать?". меж лопаток кинжал - для кого-то 

мелкие шалости, а для кого-то трагедия. вниз падение. но надо подниматься, 

натягивать лживые маски поверх кожи, не смотря на то, что в спине ножик. а 

пожиратель-сожитель в голове возрадуется:"да я же был прав, братец!!! :а ты мне не 

верил, че то базарил, что все время проверит, а я заведомо знал. зато пизже и больше 

грусти в песни будет, ты же этого хотел больше всего на свете, а дыра в сердце, эта так 

хуита, ветер, всему виной та, кому ты доверил, твоя надежда внутри..и ты"..