Гуляет по Принстону вечер хромой,
Зевая от постных морд.
Порядочный врач, возвращаясь домой,
Паркует свой добрый «форд».

А я ухмыльнусь, мотоцикл заводя.
Попробуй-ка зааркань!
И взрежу, как скальпель, под брызги дождя,
Тумана гнилую ткань.

И лишь отраженье в витринном желе
Оскалится мне довольно.
Ведь я не хромаю, пока я в седле.
Мне даже почти не больно.

Порядочный врач влезет утром в халат.
С больными он добр и благ.
Ему не пеняют, что спрятаться рад
От ноющих бедолаг.

Он – ангел. И ноша его нелегка:
Груз хворей, вранья, проблем.
И он не глотает по полпузырька
Пилюль, что вредны не всем.

У друга обед не крадёт со стола.
И спит по ночам спокойно.
Не нужно ему ни узды, ни седла,
И редко бывает больно.

С детьми он играет в лото или в мяч.
Жена за него – горой.
А если несчастен порядочный врач,
Страдает он, как герой.

Хорошеньких профи не вызовет в дом,
Свою недотрогу зля.
Не «примет на грудь», чтобы помнить с трудом,
Где - небо, а где – земля.

Команда распалась. Любовь на нуле.
Я в омуте – добровольно.
Но я не хромаю, когда я в  седле.
Мне даже почти не больно.

А если неясный недуг, как палач,
Вам скрутит нутро в комок,
Печально вздыхая, порядочный врач
Подарит вам пропуск в морг.

Останется ждать, отвернувшись к стене,
И пробовать страх на вкус.
Вот тут-то, дружок, вас отправят ко мне,
И я, может быть, возьмусь.

И маркер затеет чертить на стекле,
Поскрипывать канифольно…
Ведь я не хромаю, когда я в  седле.
Мне даже почти не больно.

Я буду бестактен. Сорву ваш замок.
Переворошу постель.
И вновь оппонента по имени Бог
Я вызову на дуэль.

«Вот, детка, подонок, что спас тебе жизнь!» -
Услышу взамен наград.
И тихо отчалю, на трость опершись,
В свой собственный личный ад.

Мы все для чего-то живём на Земле.
Быть нытиком – не прикольно.
Ведь я не хромаю, пока я в седле.
Мне даже почти не больно.

Сентябрь 2012