Прости, что я не добежал до вражеского ДЗОТа,
За сто шагов в прицел попал чужого пулемёта,
Прости, что я не думал о тебе,
В чужой земле, в чужом краю, на выжженной земле.

Я жизнь любил как никогда, в походах иль в атаках, 
Моя звезда, твоя беда, поправка к зодиаку,
Прости за лучшие года, возможные с другим,
Прости за то, что никогда никто не повторил.

А тот студент, соперник мой, очкарик, книгочей,
Прости его, что он живой, я уже ничей,
Не доискаться до причин и смысла бытия, 
Прости, что первенец, твой сын, похож не на меня.

Когда придут мои друзья покаяться за брата,
Прости их, нежная моя, они не виноваты, 
Что не спасли, не сберегли поверь, не их вина,
Они свершили что могли, но верх взяла война.

В одной шеренге с ними я под пулями душман
Ходил в атаки за тебя, в стране Афганистан,
И свято верил в тот народ, который защищал,
Прости мне вражий пулемёт и что не добежал.
Прости мне вражий пулемёт и что не добежал.