Ты меня не любишь, не жалеешь,
 Разве я немного не красив?
 Не смотря в лицо, от страсти млеешь,
 Мне на плечи руки опустив. 

Молодая, с чувственным оскалом,
 Я с тобой не нежен и не груб.
 Расскажи мне, скольких ты ласкала?
 Сколько рук ты помнишь? Сколько губ? 

Знаю я — они прошли, как тени,
 Не коснувшись твоего огня,
 Многим ты садилась на колени,
 А теперь сидишь вот у меня. 

Пусть твои полузакрыты очи,
 И ты думаешь о ком-нибудь другом,
 Я ведь сам люблю тебя не очень,
 Утопая в дальнем дорогом.

Этот пыл не называй судьбою,
 Легкодумна вспыльчивая связь,—
 Как случайно встретился с тобою,
 Улыбнусь, спокойно разойдясь. 

Да и ты пойдешь своей дорогой
 Распылять безрадостные дни,
 Только нецелованных не трогай,
 Только негоревших не мани. 

И когда с другим по переулку
 Ты пройдешь, болтая про любовь,
 Может быть, я выйду на прогулку,
 И с тобою встретимся мы вновь. 

Отвернув к другому ближе плечи
 И немного наклонившись вниз,
 Ты мне скажешь тихо: «Добрый вечер...»
 Я отвечу: «Добрый вечер, miss». 

И ничто души не потревожит,
 И ничто ее не бросит в дрожь, —
 Кто любил, уж тот любить не может,
 Кто сгорел, того не подожжешь.