Торопись захлебнуться весной
Подойди, я тебя подтолкну
На идею погибнуть со мной
В поцелуе съедать тебя всю
Извелась в ожидании рук
10 пальцев, как мой инструмент
Раздевал, как небрежный хирург 
Зашивал ей под сердце секрет
Торопись захлебнуться весной
Подойди, я тебя утоплю
Напугаю смешной глубиной
Отменю, но прикончу к утру
Но ведь это же стоит того
Но ведь это же стоит, кивай
Открываем глаза, и на дно
В этот раз обещай не дышать

И улыбайся, мир
Ведь чтобы вы не знали обо мне
Всё это ни о чём
Когда апрель в своих правах
Ты улыбайся, мир
Ведь чтобы вы не знали обо мне
Всё это ни о чём, когда апрель...

шесть минут.на заключительный аккорд.
такие ноты проскочили,что зазорно.
что вряд ли в мире столько нот;
столько минора,как в моих песнях.

а если нами заболеет этот город,
то через пять минут с балкона
полетит тело на линии проводов.
я проводник тепла,но и тепло.
совсем не то,
когда температура под 42.

ты дура.спустя 240 секунд
никто не вспомнит,что я задумал.
хоть я наделал столько шума.
скорая мчит на всех парах по асфальту.
я прошу,не кричи,если собрать-сил не хватит.счастье.

три минуты.этим моментом задыхайся.
несчастный случай - отнюдь не случайный.
окружи меня как эти толпы,подыграй всем, 
тебя не красят слёзы.не пытайся.

даже не стоит.шестьдесят секунд.
седьмой этаж.
до слёз от восторгов
один шаг.улыбайся.
только в этих песнях так много игры минорной.
перед глазами жизнь.

на заключительных аккордах.
мой космос падает на землю,
станет чужой игрой.
давай на миг предположим,
что рано или поздно
полнота чувств станет пустотой.

осколки снова не сдадут
сколько во мне тепла
было истрачено.
спрятались в пустоту
глаза.
ноги привычно на вокзал ведут.
клялся, что завязал,
но снова тут как тут.

прыжок.лишён.рассудок.
шок.висок.
бросок с парашютом
за твоим сном.
ожёг.чувства.
запутан.ушёл
в никуда.не забуду.
не прощу.никогда.

не давай
повод взлетать.
слепота.
полон измен.
вид не подам.
время гонит
лишь в новый плен.

седьмой этаж.высота.
один момент.
всё что создали для сердец-
ниже колен.

шестьдесят секунд.
вряд ли посты засекут,
как безумец
вылетал из окна.город
сыграет нам свои тона.
тона минора.