кому, как ни тебе быть со мною рядом, 
когда разрядом бьет по сердцу.
когда стихи – это отрава, но и от них никуда не деться. 
и в шумном баре искать себя среди путан, ватакатов и других.
как же нелепо строить образы все на листах,
потом сжигать. ведь не дай Бог кто-то найдет вдруг их.
стены украшены белыми обоями, а ночью так тоскливо холодильник гудел.
не забывай, что чуда не бывает. это лишь йогурт.
смерть ночи – это утро. смерть человека – это день.
так страшно 
засыпать в кровати и видеть иллюзорные картинки.
кого-то люди узнают по теплоте объятий. 
ну а ты меня узнаешь по снежинке. 
я устал. правда.
мне бы воздуха и беззаботной жизни.

ад – это мы сами © Сергей Довлатов. 

не надо переубеждать меня. я лишний. 
кому какое дело, где я пропадаю.
в тетрадях ночные мысли, что наскучили. 
в конце любого дня стоит лишь запятая.
все ожидаемо и повторимо, как осенние тучи.

что происходит? я бессилен.
но этот «дивный мир» так резко отвернулся.
мне так уютно в своей пустой квартире,
ночью еле нащупывать ритм пульса.
мысли съедают изнутри. инсомния берет контроль. не знаю, что уготовлено мне впереди, но скажи
какого человека скрывает эта роль?
экран погаснет. но вскоре включится.
и эта закономерность навсегда. 
ты только помни. при любом случае

твое завтра
уже вчера.