мне сегодня приснилось
как некий солист
не до боли знакомой
одесской команды
в одеялом из снега
покрытых домах
целовал мою Ти,
замедляя фокстрот,
что надсадно хрипел
из колонок их спальни.

он настырно бурчал,
мол любовь это то,
что, походу, случилось,
что, походу, надолго.
его руки дрожали 
от двушки по сто,
телевизор срывался
на крик, то на вой,
автострады за окнами
били тревогу.

в этот день я ушел 
ровно в девять
с утра.
снег хозяйски швырнул 
меня внутрь.
в отражениях насквозь
забитой маршрутки.
Люди ныли, кричали.
я спокойно курил.
монте карло. 
одну за другой.
как и раньше.
как и всегда.

я не видел тебя такой.

тихо меняются люди.
сайты. 
кварталы.
двери.
мне остается верить
что холода-это мера
каких-нибудь перемен.
тут у вас прям по Вольтеру
среди ободранных стен
прекрасное требует доков
ей лучше сказать до конца.
так слепит январское солнце
в восточные прорези окон
заброшенных нынче аптек.
твои переходы на бег-
связь между двух состояний
мы как вода и снег
бьемся о крыши зданий,
в которых живет человек.
время немых опозданий.
время слепых помех.

мы дети разложенных нравов.
разведенных родителей
и разводных мостов.
наши рамки-отдельные спальни
и никаких стихов
про любовь.
мы молоды-это погрешность.
пусть думают так, 
если надо.
пусть наше с тобой детство
расходится с чьи-то там 
взглядом
на состояние всех
нерешенных проблем 
в этом мире.
я слышу раскатом смех
ребенка в пустой квартире.

это будни. холодная встреча.
ты бросаешь слова картечью,
это время так скоротечно
или тянется пастилой?

это имя-не лучший выход
я-персона а ля "на прихоть"
ты мне мышцы грудные не рви хоть-
это суть разводных мостов.

это взгляды. опять на вылет
я-мастак перебитых стилей,
километры то, или мили-
бей посуду по мелочам.

я затер свои рваные кеды.

даже босый-и то приеду..
память бело-туманным пледом
опускается на глаза.

я тогда пальцами танцевал на твоих запястьях
вальс ритма новых времен и воздушных потоков/
жаль мне сейчас не хватает десятка пальцев
чтобы нащупать в розетке твоей электрический ток, но

вера холстами измотана пьяных художников.
я распластался на блюде дворов Привокзального
так, что искомое часто бывает ненужным, 
я остаюсь на один в этом пост городском зазеркалье.