Порою по улицам ходишь, молчишь,
Мечтаешь о бурях, на жопе сидишь,
Пьёшь пиво, ешь мясо, стираешь носки,
Смолишь сигаретки, кропаешь стишки.
Жаль только, что мало для них новых тем
И, видимо, скоро не будет совсем.
И кто-нибудь спросит тебя: «Как живёшь?»
Ответишь: «Нормально» и тут же поймёшь:
Вчера по причине Нелёгкой Судьбы
Закончилась эра Прекрасной Борьбы.
А может, потом всё начнётся опять,
Очкарики умные будут стебать:
«О, да! О, да-да!» И сироп – через край.
И хлопать в ладоши – ещё, мол, давай!
А после – «хуйнёй занимаешься, друг.
Плохому танцору – хороший хирург».
Как кончилась радость, как тянет на грех,
Признаться и рад бы, да некому… Э-э-эх!
И будет кино, и вино, и окно,
И что ещё там… Да не всё ли равно?
Вот так-то. Понятно теперь? – Ни хрена.
Зачем навалил ты мне в душу гавна?
Всё новые поводы ищешь поныть…
Тебе, может, просто не хочется жить?
– Да я не умею… – Опять за своё?!
– А как? Я не знаю… – Да так же, как всё!!!
Как небо, как солнце, деревья, моря,
Как Правда, как Вера, как Песня, как Я.