…Август. Обочина. Дикий горох
Сыплется под ноги из стручка.
Северный ветер порвал пергамент
Облачных тайных письмен.
«Много ведет из Рима дорог» -
пело в ночи колесо возка.
Утро настало – украли возок,
посох нашел я взамен.

С ним я длиннее на семь локтей --
Слабая радость и малый прок.
Ветер катает капли горошин
На краю пустоты.
Сколько в теле моем костей,
Столько из Рима ведет дорог…
Путь же осилит идущий, если
Знает, куда идти.

Рим – это сон, в котором всегда
Шанс поутру пробудиться есть.
Вырваться целым из алого чрева,
Бросив жену и мать,
Отчего клана сменить цвета
Вместо оливок похлебку есть…
Рим никогда не примет обратно
То, что не смог сломать.

Жертвой назначенная овца
Тайно сбежавшая с алтаря,
Жизнь обрела, свободу и солнце,
Но потеряла Рим…
Жаль, не успел навестить отца.
Солнце в зените. Встаю. Пора!
Встретимся на переправе у Стикса –
Там и поговорим.

Это не воля толпы и не рок,
Это закон бытия Земли –
Дважды нельзя увидать сновиденье,
В реку ступить одну.
Много из Рима ведет дорог,
Эти дороги черны и злы.
Хочешь – наймись рабом на галеры,
Хочешь – пойди на войну.

Хочешь – милостыню проси
Или открой придорожный кабак.
Свитки сожги, покинь свои грезы
И существуй вовне.
Выучи галльский или фарси
Разбогатей на вине и бобах…
Хочешь? Не хочешь? Тогда ни вздоха
Об утраченном сне.