Я не знаю сколько лет назад, жил на свете человек-чудак.
Он стихи слагал из точных слов, слог его всегда был свеж и нов.
Музыка его была красива, легка и тяжела,  необъяснима.
Как день ясна и, вдруг, как ночь темна, на грани мысли, бытия и сна.

Он многое хотел сказать, он знал в чём суть, где смысл.
И я хотел бы правду знать, но я его тогда не слышал.
Не поняли его тогда, но может, просто, понять не хотели?
Немногие песни того чудака осторожно вполголоса пели.

И, вдруг, неожиданно поняли люди, 
Что знает великую тайну чудак,
Он знает что было и знает что будет, 
Что главное в жизни и что в ней пустяк.
Однажды пришли все к скромному дому,
Но в доме том будто никто и не жил,
Лишь в углу на стене рукою знакомой 
Сделана надпись: «Я вас всех простил».

В горах, где всё стремится ввысь и вдаль,
На вершине скалы неприступной – чёрный рояль
Стоит, присыпанный грустью, и ноты на нём
Без потерь сохранились под снегом, солнцем, дождём.

Рояль тот  приоткрыт, но вокруг ни следа,
И, как будто, музыка в ветре тихо слышна,
Здесь последнюю песню чудак свою сочинял,
В ней всё что он знал, понимал, ей он сердце отдал.

Но эту песню, кроме птиц и гор,
Никто не слышал, никогда не слышал.
Рояль же этот немой кому укор?
Не знаю я, и вы не спорьте, тише.

И, говорят, кто сможет взобраться на скалу,
Прочесть все ноты, мелодию сыграть,
Станет он счастливым и ему
Тайну дано будет узнать.