Все, что я не люблю - это мир.
Мир, в котором я посетитель захудалого кабаре.
Я введенный в кровь витамин.
Внутри меня субстанция, поставившая барьер,
Выкинув за пределы купола,
Под которым расстановка сил имеет
Ярко денежный оттенок, а ваши глаза кукольные
Так никогда и не узнают, где на самом деле трава зеленее.

Ваш мир напоминает мне тюрьму,
А ты твердишь, что он прекрасен.
И каждый, кто горланит так, по факту, нем, словно Герасим,
Мечты он топит, как по Тургеневу Муму.
Мои мысли? Подняли на смех их.
Но дрался я не зря за них.
Скажешь: мои руки связаны?
Но посмотри на кандалы проблем ты на своих.
С душою нараспашку
Мне пела птица Гамаюн.
Смирился ты с режимом, надев рубашку,
Так почему смирительной зовешь мою?

Ваш мир не так уж идеален.
И сколько всего б не видал ты,
Я видел больше, мой мир один реален,
Как у героя "Любовь и смерть" по Вуди Аллену.
Меня зовут кидалтом*? 
Но я скорее архитектор.
Архитектор снов, мыслей и фантазий
И презираю тех, кто
"Создателя" обрек на эвтаназию.
А ведь за что?
Что среди прочих пиджаков мой оказался вам не по фасону?
За то, что мир ваш весь заштопан
В местах, где прорван был и мной, и чертовым массоном
Скажи, как в мире, где ежедневно что-то строят,
Рушат попытки строить новый мир?
Чую нутром я:
Еще чуть-чуть, и люди другими будут скованы людьми.
Я осуждаю вас за то, что красоту вы выражаете в деньгах,
За то, что в людях мало веры.
О времена, о нравы, я поражаюсь каждый день, как
Человек пытается держать в руках тот мир, что создан мною в голове?

И среди безликих серых граждан
Именно я получил звание "чокнутый".
Но вот, что важно:
Этот жестокий мир стал мягче.
Пусть и в рамках отдельно взятой комнаты