Северный ветер рубит в окна, 
Трепя бетон, его волокна.
Осенний вальс - моё болото,
Но я не тот, кто режет слоты,

Для слов, от злобы, пилюлю слопав,
Под соп прохожих, миганий юркой шоблы,
Не вижу зла, но вижу копов
И дни летят как пломбы, ёба.

Я в них лишь только топаю до робы,
Дабы вскормить голодный бобыль,
Обуть себя, босого, в обувь
Я в них лечу срывая скобы,

Они искрят как стробоскопы.
Я не пискля, но мне мяско бы,
А всюду скопы, кирпич и копоть,
Я не пискля и надо топать

В поток не тех пальто по томным тропам,
По скудным бликам и ржавым трубам,
По жадным ликам, ползущим в топы,
Которые возводит странный урбан.

Здесь все повернуты на сроках,
И обсуждают лишь чужие вкусы.
Невзгоды всходят здесь с наскока
Страх кроют ЧОПы, но в ЧОПах трусы.

Обузы виснут словно бусы, 
Чувства не ценят словно мусор,
К детям не ходят больше музы, 
А те не верят в их искусство.

И разве выход - это узел? 
О чем нас грузят в этих ВУЗах?
Не стоит так бояться смерти,
Она всего-лишь сменит мерки.