я пишу тебе 
в шесть городов из седьмого города,
прорубая окно владыкой небезызвестным.
лето из ниоткуда взявшимся ветром вспорото,
с четырёх сторон приходят дурные вести.

не сдавать же в макулатуру их, 
если пламенем
все очистится, снова став частью детства.

я практически догорела, 
но ты смогла меня
мне самой же вернуть, и теперь никуда не деться
от того, чтобы я ходила живая, светлая,
испытав головокружение от качелей,

так была перелетной птичка - теперь оседлая,
оседает чаинками в чашке, 
иных кочевий
не признавая, кроме как места встречи,
потому что здесь - хлеб, и рука, этот хлеб дающая,
фитцджеральдовской ночи нежнее, 
нужнее речи,

а ее, этой речи - здесь развелось тьма-тьмущая,
а ее растеклось вокруг - и прямой, и косвенной,
что по горло ее,
что утонуть в ней к черту.

...я обычный маяк, без претензий на Маяковского,
но зуб мудрости дам, 
что умею светить о чём-то.

наша жизнь - игра, и разговор с ней короток - 
на вершину непокоренной горы усесться.

я 
пишу тебе
 в шесть городов
 из седьмого
 города.

я 
играю тебе 
в две руки
 из второго 
сердца.

Стефания Данилова