да что то рвется все, как дешевое китайское полотно,
хотя душа не шелк и не шоу, и я плотно засел
за постройку новых нервных систем.
мастер обиды и бреда - кто догнал, тот, "неотъехав", уехал.
эхом в даль туманных будущих новостей,
где будет трудно поверить, что твоя жизнь принадлежала тебе.
а я не музыкант и не поэт, муза не закат больше,
время коротать за бутылкой сорокоградусного одиночества
день и ночь. день и ночь. 
день и ночь по тем же "трекам",
и дело не в музыке, речь не о музыке, это не реп, 
это трёп про стоп-кадр из жизни.
раж - ножи по карманам и лишь шаг до ошибки.
а пока дыши теми, кто без слов тебя слышит,
если заморозки снов и фантазий, зима интересов, знаний слов добрых.
откуда интерес к моим мыслям? ведь я не философ,
и делиться мне нечем, могу лишь поведать, что стоит не делать.
и писать не стоит, если поколение не вникает и в предисловие.
занавески на мысли, пишем проще чтобы понимали киски
а я снова сны вижу, как падаю в самую нишу общества,
отпуская руку помощи брата,
ценой канистры суррогата и эйфоретиков из аптек,
доказывая теоретикам, как далеко может зайти человек, 
да так, что челюсть отвиснет.
а пока что..
я не поэт, не музыкант и не философ.
нет места больше мне среди сов,
не факт, что это всё окончательно честно, 
что запру на засов эти дни бесполезные и бессонные ночи,
где глаза, как огни, где шальные поступки мой путеводчик. 
ночник, ручка, листочек,
Где сотни сознаний в одной оболочке
и задурманенный крик:
"написать что-то новое теперь целый подвиг!"; свихнулся и вник.
давааааай тащи еще допинг!!!
поделим на всех, все будем в коме под слезы родных.
и когда-нибудь в моде будет новый наркотик,
под названием "учу счастливо жить".
ну, а я буду лишь миг в вашей счастливой жизни, 
ведь не музыкант, не философ и не поэт,
среди ваших талантов мне места нет.
Из другого теста. а таких никто не запомнит.
взгляд прикован к дорогому пойлу на дешевом билборде,
а уши настроены только на рассуждение внеземных гениев,
 тонущих в тщеславие собственном.
трафаретов создателя оказалось целое множество!!
а по факту почти всех на ноль можно умножить и ничего не изменится.
попрошайки на шею залезут, чтобы потом в спину целиться.
а тут все ценно. каждый вздох, каждая строчка, каждое слово.
ведь столько просрано здоровья..
не поэзия это, не творчество,
всего лишь огрызок души некогда одиночества