Его куртка по-прежнему пахнет костром и хвоей,
И зима превращается в просто еще одну веху.
Забери меня, что ли, с собою, куда б ты не ехал.
За меня никогда не сражались ни рыцари Трои,
Ни бродяги с дороги в изношенных, ржавых доспехах,
Но ковер наш взлетит, а ковчег вдруг окажется Ноев.

Темень заспанных улиц осела тяжелым свинцом.
А он пахнет глинтвейном, смолой и немного предательством.
И хотя на сердечной изнанке болезненный натиск -
Время вылечит даже некстати прозревших слепцов.
Только вспомнится, как он брал в руки её лицо,
И она поднималась на цыпочки без отлагательств.

Никого нет роднее, продлить бы вот этот миг,
Потому что всё «мало» однажды становится «слишком».
На крутом повороте лежит переломленным дышло,
И остался крутиться напрасным немой маховик:
Чтоб простить нет зацепок, забыть - не хватает улик.
Даже толком не знать, как так вышло, ну как же так вышло...
 [bad word] salmonofwisdom