Выходя на дорогу в скольки-то там тысячный раз
                                                                  Я уже и не жажду какой-нибудь там новизны.
                                                                        Задыхаясь в железных объятьях холодной весны,
 
                                                                      Я как белка шальная несусь околесицей трасс
 
Намотав на кулак бесконечные сопли дорог,
Выхожу за порог и несу свой рюкзак, словно крест
По горам и по долам, безлюдным на мили окрест,
Прорываюсь на запад, подбивши столетью итог.
 
Вдоль разметки постов, не  бросая на ветер ни слов,
Ни тем более денег, которых и не у меня.
Я качусь на закат, и мне кажется день ото дня,
Он все ближе и зримее – этот немыслимый лов,
 
Где неясно, кто ловит кого, кто рыбак, кто живец.
Я кричу – Да минует меня! – но шагаю туда,
Где уже не найду ничего, никого, никогда.
Но надеюсь на то, что дороге настанет конец.