Ты фристайлишь прикольно, правда, 
Но сколько баттлов в стойках в парах 
У меня было ещё до школьной парты. 
И мне не нужен микрофон, ни битло, ни камера, 
Я тебя прожую и выплюну спокойно на пол, 
Самолюбия и чести у вас - кот наплакал, 
И аромат позора не скрыть под дезодорантом. 
И есть много новых фактов, 
Но мне похуй как-то, 
Уличная магия твоя - 
Новый форд фокус папы. 
Ягуар - это машина мечты, на которой ездят, 
Такие как мы банками пили его в подъезде, 
Такие как мы долбили когда-то всё вместе, 
Забывая навсегда, что означает слово трезвость. 
Мои буквы светятся. Видели первые точки? 
Я открываю блокнот и в Питере белые ночи. 
А ты ещё зелёный, сука, орёшь, что ты клёвый, супер, 
Стоишь перед нами в палёных супрах. 
Твой альбом Холод, 
Плагиата альбом полон. 
Альбом-бомба? 
Он безликий, твой альбом голый. 
Альбом года? 
Нет, это лишь альбом-мода, 
Пролистал наотъебись, будто в гостях альбом с фото. 
И похуй, сколько раз ты там свой альбом продал, 
Но факт в том, что ты спиздил на свой альбом ноты. 
Думал, без палева, но, блин, облом, вот он, 
Так что засунь себе в пизду ты свой альбом, клоун! 
Ты говорил мне, что Хай мудозвон, 
Но почему ты записал фит на его ссаный альбом? 
Неужели он засунул свой язык так глубоко, 
Что ты забыл, как мы с тобой ржали над ебаным лохом? 
Е, по секрету, между нами: 
Русский рэп - брак и развод, но мы с вами не женаты. 
Я тебя порежу скальпелем, ты будешь реже баттлить, 
А в реванше Джу наступил на одни и те же грабли. 

Мой баттл - Улица, живых людей много. 
Твой баттл, хоуми, - это интернет-форум. 
Мой баттл - майк в руке и тут же смех хором. 
Твой баттл - пару дней пишешь куплет дома. 
Мой баттл - место, где даже воздух полон жести 
Мой баттл - место, где спонсоры - кола с пепси. 
Мой баттл - место, где срывают голос эмси. 
Твой баттл - это даже не баттл, а конкурс песен. 

Я выхожу из backstage'а, а ты разеваешь рот, сука, 
Кричишь, мне набьёшь ебало, при встрече жмёшь руку. 
Тебе негде жить, выгнали щенка из дома, 
Никто не отпишет фит, твой релиз выходит сольно. 
Нахуй тебе рэп делать? Съёмка клипа? Нет денег. 
Возьми кредит, потом расплачиваться лет девять. 
И да, чувак, это твои друзья 
Учат тебя, что можно говорить, что говорить нельзя. 
Мы познакомились, ты попросил фитчер, 
Делал ремиксы на треки и всё прочил фитчер, 
Рвал на себе рубаху, на альбом просил фитчер, 
Но был послан нахуй и снова просил фитчер. 
Во время записи за твоей спиной мать сзади, 
Она подскажет, что не так, советы, да, кстати, 
Меня тошнит с такого рэпа. Что с вас взять, бляди? 
Но Грехи Отцов - не тусовка, а мои пять братьев. 
Я начал ещё будучи фаном, 
Фристайлы на уроке шёпотом, класс, куча ботанов. 
В интернете нас учат, как делать уличный баттл, 
Хуякс - не то, за что тебя назовёт умничкой папа. 
Я вижу на горизонте стадо имбицилов, 
Дерьмовый вид, будто имел ввиду старый телевизор. 
Я не пою, как эти наследники Губина, 
Но если жизнь игра, то я босс последнего уровня. 
Убивать тебя? Все мои треки о себе, 
Да, я читаю про себя, но ты слышишь их - телепатия. 
Я беру микрофон, и даже если я в метро, 
С моими рифмами я выше птеродактиля, 
Е, мы Грехи Отцов, мы боевых шесть единиц, 
Складывай вместе нас, мальчишка, математика. 
Если мы на сцене, мы взрываем и нам похуй, что это, 
Питер, Париж или Антарктика, е.