Как часто там, где блеск теряли свой
      Клинки мечей, окрашенные кровью,
      Слетала смерть, не дав закончить бой
      И песню оборвав на полуслове.
      Но смерти вопреки, назло врагу
      Не оставалась песня недопетой:
      Последним вздохом с неподвижных губ
      По ветру уносилась песня эта.
      
      Съедали память ржавчина и тлен,
      И забывались битвы и победы,
      А ветер все искал по всей земле,
      Кому бы эти песни мог поведать.
      
      На ярмарочной площади запел
      На древнем языке певец бродячий,
      И слов понять не мог никто в толпе,
      Но все стояли, слушая и плача.
      И кто-то, кинув в шапку медный грош,
      Спросил: -  Певец, о чем поешь?
      А он молчит. Забыты те бои,
      Где эти песни были недопеты.
      "Не знаю. Эти песни не мои.
      Быть может, это песни ветра."