На карте городов следы твои, мои и наши 
Там, где вчера прошли дожди, произрастает ганжа 
И все, что есть во мне, это слова поверх мелодий 
Которые звучат во мне, а не по нитке радио 

Чтобы идти, моя душа должна лететь и петь 
Буди во мне поэта, бегущего по ветру 
Я я я. На зовы воя бомжеватых псов, 
Ему в лицо вдыхая носом урожайный солод. 

Я не хочу мудрить и знать науку ваших душ 
Видел свою и постепенно полюбил оружие 
Я тут патрон и вижу выход только через выстрел 
Я вас люблю, а после читайте мои письма 

Крики души не греют, крики, в доме странный запах 
Старые книги, дневники, весна тире сентябрь 
А за окно летят как знамя шторы воры в небо 
Густые облака как пена, где давно я не был 

Только стучат колеса столько в миллионах нас 
Такая пустота. Мне жаль, предать себя за разум. 
Держать себя в руках, скрывать оскал и звонкий смех 
Чтобы любить так сильно жизнь, нужно любить и смерть. 

Много ли, мало ли или мы многолики 
И какова цена за то, что держат наши руки? 
Но я сошел с ума и мне так безразличны думы 
И я пишу о чем хочу, а не о чем ты думал 

Это безмолвие оно звучит как крики 
Мы выглядим как люди, ну а в душе мы фрики 
Эти глаза бегут по кругу, с того воют псы 
И я бегу с самим собой играть в уродский цирк. 

Я тут патрон и вижу выход только через выстрел 
Я вас люблю, а после читайте мои письма 
И мне не хватит жизни, чтобы донести все мысли 
Я вас люблю, а после читайте мои письма 

Я тут патрон и вижу выход только через выстрел 
Я вас люблю, а после читайте мои письма 
И мне не хватит жизни, чтобы донести все мысли 
Я вас люблю, а после весна тире апостроф