Я сыплю стихами, словно драже
Бросается сытый малыш,
Я сыплю стихами в крутом вираже,
Который иллюзия лишь.

И рифмы, как сыпь, застилают чело,
И Бог зарядил судьбомёт, 
И если бы я уродился пчелой,
То вряд ли я делал бы мёд.

Я вышел бы прочь в пчелиный чил-аут
И пил бы всю ночь напролёт.
Наверное, я потому не пчела,
И жизнь моя, в общем, не мёд.