Как за отпуск рука наловчилась искать
В телефоне тебя: «Алла Море»,
Ждать в ночных, охлаждённых долинах песка -
Столкновенья с твоею ладонью.

Так и мне не отвыкнуть, 3 года спустя,
«Каберне» открывая на пирсе,
На колени твои, что хранит темнота,
Приземлиться затылком стремиться.

Но тебя нет в пространстве. Заочно, в уме
Ты конечно присутствуешь. Кешью
Пахнет светлый висок. И всё кажется мне,
Что означенной пламенной речью

Я смогу воссоздать твоих атомов строй
В складках влажных вечернего зноя.
Но пирс пуст и угрюм. Я касаюсь стопой
Глади тёплого Чёрного моря...

Всё, что вспомнилось мне в тишине «Каберне»,
Существует лишь при свете мысли.
Если всё же когда-то сойдёмся во сне,
Обещай дожидаться на пирсе...