Лен, как музыка, тонок,
Выше чуть слышная синь,
Травушка траурных ноток
Спрятала бездну низин.
Лен, как на штиле длительность,
Словно высокая "си",
Тише остывшего кладбища
Синяя лень висит.

Здесь все дороги белые,
Здесь добывают мел
Бабы и дети малые,
Эту бы землю ел.
И подо льном, как музыка,
Лег бы, чуть вздрогнув, спать,
Чтобы, проснувшись, в раннюю
Синь головою встрять.

Жаль, только мало времени
И неуютен крюк,
Заводям серым, нервным
Что ни касание - круг.
Родина - дело малое,
Там добывают мел.
Дети асфальтной классики,
Я эту землю ел!