тратить холодные ночи
на дорогу за сигаретами до киоска,
на распитие крепкого чая в одиночестве,
на чтение мыслей Бродского,
на срочные строчки с точками,
что неистово кровоточили тебе в оффлайн.
точь в точь как открытые раны,
вроде твоих,
и пророчества о том,
что мы, полюбив,
превратимся в психов,
ни поздно, ни рано - вовремя -
стали колючей правдой.

я не помню свое отчество,
твое имя
и наши ночи уже не помню
уютные зимние.

твое сердце, на самом деле,
подобно публичному дому,
борделю, большой постели.
ну а я там всего на неделю.

нам под кайфом стихи писать,
на кровати корчиться.
мы не думали в детстве, что скоро начнем регулярно употреблять
и вообще настолько испортимся.

нам обоим снова/опять хуево,
а у меня в голове
лишь один вопрос
со вчерашнего дня.
и пусть мы душой
с тобой нездоровы, но все же:
когда мы расстанемся, ты вспомнишь меня?