Листва багряная — осенние цветы.  
Не те, что продают на перекрестках,  
не те, что по утрам срываешь ты  
спокойно, не задумываясь, просто.  
Их пеленой прикрыл рассветный дым.  
На них ледок случайный  
и непрочный. 
Они пока безвестны, и не им  
соперничать с улыбками цветочниц.  
Они летят который день подряд.  
Но знаю я, что утром недалеким  
трамваи остановит листопад  
и люди вздрогнут, выглянув из окон: 
а листья в вышине плывут, паря, 
то вниз, к земле, швырнет их свежим ветром, 
чтоб подчеркнуть богатства сентября, 
твоей земли и красоту, и щедрость. 
Вершатся свадьбы. Ярок их разлив. 
Застольный говор и горяч, и сочен. 
И виноградный сок, как кровь земли, 
кипит и стонет в темных недрах бочек. 
Он в долгом одиночестве изныл, 
он рвется в шум, ему нельзя без света... 
Нет, осень не печальнее весны, 
и грусть ее — лишь выдумка поэтов.

Б.Окуджава