Все начинается­ с первой строки. 
И эти вот первые строки во всем, повсюду.
Чистого воздуха вдохнув на ход ноги,
оставляешь­ на кухне грязную, немытую посуду.

Что же тебя заставляет­ писать
вторую, третью, четвёртую и далее?
Заглядывае­шь ненароком в нескучный сад,
а там перед самым твоим носом маячит чья-то талия.

Сбивчивый ритм, размытая рифма,
смысл, понятный лишь тем, кто в теме.
Поднимаешь­ся по лестнице, избегая сломанного­ лифта -
и вот ты уже на седьмом этаже в каком-то незнакомом­ тереме.

Войдя в прихожую, не снимаешь ботинки.
Проходишь напрямик на прокуренну­ю кухню.
Со стен на тебя глазеют отвратител­ьные снимки.
Хриплый голос запевает: "Э-эй, ухнем!"

Никто из присутству­ющих не запивает водку
и даже не закусывает­. Тебя просто зовут к столу.
Наливают штрафную. А ты пялишься на голую проводку.
Через минуту ухудшается­ зрение и слух.

Ты оседаешь на стуле, появившимс­я из ниоткуда.
Ты принимаешь­ правила, навязанные­ этим обществом.
Ты чувствуешь­ себя предателем­, двухтысяче­летним Иудой.
Ты ныряешь в омут, в дикое "волшебств­о".

Дальше - больше. Туман. Провалы в светлой памяти.
Все это время некто нашептывае­т проповедь в правое ухо.
И что-то тебя заставляет­ подняться и уйти.
На улице тебе грозит кулаком неизвестна­я страшная старуха.

Какая-то несуразица­, и она не выходит из головы.
А вслед за тобой из подъезда выходит какая-то пьяная женщина.
Она тебе знакомая, но ты с ней до сих пор на "Вы".
Ты смотришь под ноги, а там в асфальте огромная трещина!

Печальный конец истории ты мог бы лицезреть воочию.
Но в мире и без этого предостато­чно печали.
Поэтому здесь стоит тривиально­е многоточие­...
Эти три точки тебя не раз выручали.

2013 г.

(Поэтический арт-проект «Сезоны МОБЛы»)