Ты берёшь свой измятый лист,
ты рисуешь на нём дожди,
ты реальность свою отмечаешь цепочкою фраз.
И на каждый вопрос - ответ,
ты вслепую идёшь на свет,
точно зная, что только ночь тебя не предаст.
И опять окунаясь в иллюзию снова,
ты не веришь себе никогда - сталкер слова.

Этот мир как открытый враг,
точно знает, что ты дурак,
ты привычен ему, как гортань пережжённая водкой.
Издевательский твой удар,
он воспримет, как божий дар,
и опять ты воспримешь себя, как чужую находку.
Так скрывай своё сердце, как будто так надо,
по дороге идёшь никуда - сталкер взгляда.

Это просто саднит висок,
ты в пустыне найти не смог,
ни глотка, ни врага твоей крови, ни просто воды.
И опять как твоя печать,
знак, что нужно за всё молчать,
и увидеть как рушится мир под напором беды.
Ты уходишь, ну что ж отпускаю на волю,
ты привык уходить - сталкер боли.

Вот последний заряжен ствол,
ты давно от себя ушёл.
Так случилось, а значит не нам о тебе судить.

Улыбнулся в последний раз,
зная кто до конца предаст,
ты в себе не позволишь ни капли его разлюбить.
И ответы приходят,
из снов круга вертит,
ты себе не позволил себя - сталкер смерти.
Ангел смерти.