..и Все разговоры уложены в ящик стола...

Питер, прости...
Мне случилось уехать на время...
А ведь мне без тебя не жить...
и как быть?
не грустить.
не суметь привыкнуть...

Тут у меня...
знаешь, Питер...
такой не знакомый март.
но по-прежнему не весна.
и плевать...
мне здесь всё чуждо...

Ну а я?
я безвременно останусь тебе верна.
Ты только меня, пожалуйста, жди...
Я вернусь...вернусь,Обещаю...
Питер...прости...

...

Ну вот скажи мне, мама,
как не сойти с ума
в этих душных карликовых городах...?

...и люди здесь злые,
они, наверное, тоже задыхаются
от этой скудной коробочной пыли...
не знают ещё...не догадыватся...

Вам когда-нибудь приходилось скучать
по любимому городу?
так, чтобы до отчаяния...?
И нет, не родному,
но такому свободному....

Господи, кто-нибудь!
Подарите же мне квартиру
с высокими потолками, 
окнами в пол, с лепниной
Ну так, чтобы в стиле Питера...а?

У меня тут Буд-то в оттенках сепия
Мне тут Всё чужое, давно забытое,
И дело ни в этой весне,
и ни в другой...

Не уговаривай мам,
я не смогу,
 я не привыкну...

У меня тут Часы со стрелочными спицами
будто нарошно медлят, ленятся...
...я отправлю приветы с птицами...
сквозь форточные дверцы.. 
Так...до самого Питера...
Каждый вечер...ей Богу, Каждый вечер...

У меня тут разноцветные монпасье
рассыпаны по ковру,
но только свалявшиеся в ворсе,
где-то в дальнемв углу....

И вот вроде бы манят 
радугой сладкой политры...
Но. Не радует.и мне бы пол литра
и в Питер. в Питер...

В мой несравненный город
где сбываются все мечты....
все до единой,
где излюбенные дожди..
и всё мимо.
и тут выбор.
смирись.
или беги...

Питер, прости...ну прости....прости...

Я тут, знаешь, милый...

Словно застряла
В меж оконном проёме
и как бы не ныла, тут...не стонала,
никто не запомнит

меня за мысли.
А я всё прости, да прости...

И что же мне остаётся?
ты слышишь, Питер?
мне тут не лето совсем и даже нет солнца,
а я всё в текст, всё в долбанный твиттер...

в банальные ВК
да в ящик стола. 
всё пишу..и пишу.
Верни мне хотябы Руслана,
моего капризного Гришу...

Сумасшедшего ГАрда...
Квартирники в самоне утро
я тут с ума схожу...
Всё грустно.всё муторно....

НУ...просто. не Петербург...

Катя!
Ты слышишь?

мне нужен эклипс твой вишнёвый
и сборник Есенина
Но нет. не здесь. не сегодня.
Терпене. терпение.

Милодией в грустном миноре.
Почти жива.
Запахом кофейных зёрен
Дышать.дышать.
Стучаться в клетку здешнего города
Биться о стёкла,
Их разбивать
раздирать
Разбросать. 
себя по осколкам,
и не суметь... собрать...
Мне здесь воется,
Знаеш ли, волком...

Ты помнишь, Катя,
Макрони мендальные,
Малая марская
С видом на Исакиевский?

Мне так не хватает ...
ну прямо...не передать...
Прядильного переулочка
под номером пять,

Тех самых. узеньких улочек
коими славится Петроград...
Ароматных черничных булочек
Невский - семьдесят пять..

...невыносимо смутно.
мне тут как буд-то
и утро не утро,
если это не Петербург...

Я запечатана в воспоминания
бликами фотокарточек.
Я задыхаюсь тут,
задыхаюсь, мамочка...

И пока окончательно не потеплело,
Ветер меня ещё навещает...
не решительно так...Не смело
ластится. в шарфы заползает

и лаского обнимает за шею
Жалеет...
наверно....

пальцы немеют.
дыхание дрожит.
немного осталось. уже веснеет.
подожди...
голыми ступнями прямо в дожди...
жди..жди.
Одна любовь.
Одна жизнь.

Питер, прости...