Поэт, он вертопрах, витает в облаках,
Он вызовет у вас один восторг!
Но чаши на весах, они у нас в руках,
И нам тогда не страшен даже черт!

Поэт, он вертопрах, рубаха из рубах,
Своими рондо вечно увлечен.
Несведущ он в делах, ему неведом страх,
Что в дружбе с ним я буду уличен.

Поэт, он хулиган, и льет вино в стакан,
И счастлив он, готов на все и вся
Отвагой обуян, и весел он и пьян,
А ты потом расхлебывай сполна.

Поэт, он хулиган, любимец милых дам,
Девицы побегут за ним гурьбой.
Но за улыбки дам, я и гроша не дам,
Коль кровь на плахе потечет рекой...

Поэт и есть поэт, он выше всяких бед,
На мир людей он смотрит свысока.
Семь бед, один ответ, ему и дела нет,
Что чаша будет выпита до дна.

Припев:
Нет, судьбу не хочу я такую
И дорогу я выбрал другую,
Мы не тянемся к  тщетной надежде
Дайте жить нам, как жили мы прежде.
И готов погубить я поэта
Ради жизни, покоя и света.

(Припев:
Так хорошо поэтом быть,
Героем дня он может слыть.
Но наша сила не в словах,
Стоим мы твердо на ногах
И лучше нас вам не найти,
Чтоб от поэтов мир спасти.)