Ma dall'arido stelo divulsa [bad word] avrò di mia mano quell'erba, 
che dentro la mente conulsa 
Quell'eterea sembianza morrà, 
Che ti resta, perduto l'amor . . . 
Che ti resta, mio povero cor!
Ah! chi piange, qual forza m'arretra? 
M'attraversa la squallida via? 
Su, corraggio . . . e tu fatti di pietra, 
Non tradirmi, dal pianto ristà; 
O finisci di battere e muor, 
T'annienta, mio povero cor!
Mezzanotte! - Ah, che veggio? una testa 
Di sotterra si leva . . . e sospira! 
Ha negli occhi il baleno dell'ira 
m'affisa e terribile sta!
Deh! mi reggi, m'aita, o Signor, 
Miserere d'un povero cor!